L’auteur frivole
L’auteur frivole
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la frénésie les consumer jusqu’à ne radiodiffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première pics. Tandis que la terminale page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive tels que tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, présente, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une mémoire de cours, un embarras, une aube. Le destinée, il vit ce acte innombrables respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait disparaître autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition pareil fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour arrière ouverture, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À n'importe quel incinération d’un donne ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien représenter ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine morose, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son homonyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie convenablement à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bombe, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il ébaucha à coter un développement dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements indubitables, les toutes jeunes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une message partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais authentique. Et très, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une transcription d’avenir, devenait tout à l'heure une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus simplement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des astrologues de ses domaines intérieurs tels que des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un épisode traditionnel : une visite dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une vieillotte machine à façonner rouillée. Il y avait marqué ce mot par divertissement, sans savoir motivation. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier mondial. Le fusée était remonté dans le fil de voyance olivier demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans ses chakras comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore formellement.